veintiochoavo post, twentyeight post.

ARTICULO ESCRITO PARA EL FANZINE: EL CATRIN DEL INSTITUTO DE CULTURA DE MORELOS.

Los Zombies y el Cine

Queridos lectores, dispensen, pero siento necesario empezar este artículo con la siguiente anécdota. Yo sufro de sonambulismo, y a veces, la realidad y el sueño se funden y se convierten en una realidad alterna, generalmente muy escalofriante. Tuve una pesadilla en la que mi novio, quien dormía plácidamente junto a mi, se convertía en zombie. Yo, naturalmente, corrí al otro lado de la habitación para esconderme detrás de la cortina (como si eso pudiera ayudarme). Él se levantó preocupado, me llamó por mi nombre y me pidió cariñosamente que regresara a la cama. Regla numero 1: los zombies no hablan. Así que tranquilamente regresé a dormir a pesar de sus ojos rojos y dientes ensangrentados. Él no era un zombie.

Los zombies surgieron en los años 30 a partir de una leyenda haitiana del vudú y la magia negra. Dicha información llegó a los muy imaginativos estadunidenses gracias al libro de W.B. Seabrook, The magic island (La isla mágica) que relata las historias del autor relacionadas con su visita a ese país. La leyenda contaba cómo se revivían a las personas después de su muerte pero en una especie de trance para obedecer órdenes. En esa misma década se realizó el primer filme que revolucionaría la historia del cine al crearse un nuevo género de culto, White Zombie (La legión de los hombres sin alma, 1932) del director Victor Halperin. A este último le siguieron varios directores alrededor de todo el mundo: en Inglaterra Danny Boyle con 28 days later (2002), en Japón Sakichi Satô con Tokyo Zombie (2005), en Noruega Tommy Wirkola con Dead Snow (2009), en Italia Mario Bava con The Torture Chamber of Baron Blood (1972).

Este género se ha vuelto muy popular en la última década, incluso ahora hay una serie de televisión sobre estos seres sin vida, The Walking Dead y varias novelas como Paul is Undead del autor Alan Goldsher.

Si eres amante de las películas sangrientas y tienes buen sentido del humor, seguro te vuelves fan pero para sobrevivir estarás obligado a conocer las siguientes reglas: los zombies no tienen latido de corazón ni hablan; se mueren sólo si se le da un fuerte golpe o un disparo en la cabeza; caminan despacio pero en grandes cantidades es imposible huir; al ser mordido por un zombie, inevitablemente, te conviertes en uno. ¡Suerte!

Dawn of the Dead (El amanecer de los muertos)

Dir. George A. Romero, EE UU

1978

Su slogan publicitario: cuando no quede sitio en el infierno, los muertos caminarán sobre la Tierra. Romero, famoso director de películas de zombies, lleva a la pantalla este gran filme, crítica del consumismo y materialismo estadunidense. Imprescindible para los fanáticos de este género. Ya iniciada una imparable epidemia de zombies que resurgieron de la muerte, dos miembros de la SWAT, un reportero de tráfico vehicular y su novia ejecutiva de una televisora se refugian en un centro comercial.

28 days later (Exterminio)

Dir. Danny Boyle, Inglaterra

2002

Película indispensable del cine contemporáneo del género zombie. La premisa no es exactamente la de los muertos vivientes sino una metamorfosis adaptada para las nuevas e impacientes generaciones. La película narra los esfuerzos para sobrevivir de Jim, un joven que despierta de un coma sólo para encontrar que los habitantes de su ciudad se han convertido es una especie de zombies gracias a un virus contagiado por simios, básicamente, enojados.

Dead Snow (Zombies Nazis)

Tommy Wirkola, Noruega

2009

Este es un claro ejemplo de a lo que se ha llegado con los experimentos con este género. Qué puede ser peor que un zombie que además de ser un muerto viviente es nazi. Wirkola no es un director conocido pero si astuto, aprovechando la ola de fanatismo zombie que ha surgido en esta década, inventó el peor de los escenarios en la historia del género. Zombies Nazis relata la historia de un grupo de estudiantes de medicina que se van a esquiar a las montañas sin la mas ligera sospecha de que tendrán que enfrentarse a un ejército de zombies nazis.

veinitsieteavo post, twentyseventh post.

Con los ojos en la cabeza
Cuento corto
Sabrina Almandoz

A veces, solo a veces, me doy cuenta de esto o de aquello. Yo no veo de frente, generalmente mis ojos tienden a pegarse a la parte superior de mi cabeza. Entre mis múltiples cabellos y algunas canas alcanzan a ver un poco y hacia arriba.

Siempre he tenido los ojos en lo alto, los que tengo de frente son solo una ilusión. Pero a veces, solo a veces, mi ojos tienden a caer de regreso en su lugar: arriba de mi nariz, debajo de mi cejas. Ahí es cuando me doy cuenta de esto o de aquello.

Siempre escuchaba esta frase en las películas o entre personas mayores, “esto o aquello”, y parecía que se referían a cosas sin importancia, elementos que no valían la pena ni describir. Pero ahora, de grande, descubro que “esto o aquello” es una barbaridad tan seria y tan grande que, no da pereza, sino horror describirlas.

Por eso evitaba sacudir mucho la cabeza, porque se me zafaban los ojos y se resbalan de la parte superior de mi cabeza, y caían ahí, entre mis cejas y mi nariz. Las personas que conozco tienen los ojos ubicados en ese lugar, parece cosa normal entre la gente hoy en día. En cambio, yo siempre había ido feliz por la vida de esta manera: la mía, la original. Aprendí a leer nube y sol. El sol se mueve indicándome la hora del día, y de acuerdo a como sople el viento, me muevo yo también.

De esta forma he conocido a mucha gente buena, gente que me ha querido y cuidado, viéndome siempre a la cara, aunque eso siempre para mi ha sido cosa rara.

Pero cuando me doy cuenta de "esto o de aquello", o sea, cuando mi ojos caen de regreso en su lugar, siento un perverso dolor en mi pecho. Como si este lo hiciera adrede.

Los creas o no, el dolor tiene vida, y frecuentemente encuentra dónde colocarse en los peores momentos. El dolor es como un espíritu que busca en donde descansar. Generalmente encuentra espacios cómodos en los ovarios de las mujeres cada 28 días. Ese es un sitio seguro, sin fallas. También aterrizan con mucha constancia en las rodillas raspadas de los niños de entre 4 y 7 años de edad. Gracias a que mis ojos están arriba me doy cuenta cuando este peligroso y travieso ente quiere acercarse a mi y lo esquivo.

Así había vivido largos y felices años de mi vida. Sin dolor y sin mirar de frente. Sin embargo, algo que seguro sucedía era que una vez cada año, olvidaba mantener mi cabeza quieta, la sacudía con fuerzas –como cuando le pica la oreja a un perro– y mis ojos caían de regreso en su lugar.

La última vez que esto sucedió descubrí que mis manos tienen 10 dedos en total, cinco en cada una. Había escuchado decir mas de una vez que "los amigos se cuentan con los dedos de una mano", no obstante me pareció una salvajada, me pareció completamente insuficiente. Entonces decidí cambiarle un poco: los amigos se cuentan con los dedos de las dos manos. Pero al caer mis ojos en su lugar, me di cuenta que no tenía 50 dedos como creía, sino 10, y que la frase estaba correcta, y eso me dejaba con una mano de cinco míseros dedos.

Mis lágrimas mojaron mis dedos mientras contaba una y otra vez. Mi pequeña mano, mi pequeña e ilusa mano. ¿Cinco dedos? ¿Sólo cinco dedos?

Yo solía llorar poco, y si lloraba, en realidad no me importaba tanto, porque como mis ojos estaban en la punta de mi coco el llanto me refrescaba el cuero cabelludo y me ayudaba a mantener mis peinados en su lugar. Pero el ver las gotas caer, lágrimas que no se confunden con el sudor de la frente, el inesperado ente del dolor se aprovechó de mi. Corrió, me agarró distraída, y se colocó ahí, a un lado de mi corazón.

Caminé con dificultad. Las nubes y el sol suelen guiarme, pero en ese momentos en las calles solo habían carteles y semáforos. Me saludaba gente que no reconocía, algunos amables, otros malencarados. Poco a poco levanté el rostro alejando la mirada de mis dedos. Y encontré tantas maravillas, tantos colores. El mundo me pareció mucho más divertido que el azul celeste nublado y el cielo estrellado de cada noche.

Empecé a ver el lado positivo de las cosas: se resolvió mi boda imaginaria. Gracias a que tengo menos amigos, mis invitados han bajado considerablemente, por lo tanto mis gastos también. Mis amigos son de verdad, por lo tanto no tendré que dudar de ellos, ni obligarlos a hacer lo que necesito.

Después, mi ojos empezaron a enfocarse en los detalles más bellos. Los chicles pisados en la banqueta, los grafitis de las paredes, las cruces de las iglesias, los altos edificios y sus antenas parabólicas, los aviones en el cielo y... las nubres, el cielo azul celeste.

Desde entonces me sacudo la cabeza, una y otra vez, hasta el cansancio. Lo intento cada mañana al despertar, cada noche al irme a dormir, y de vez en cuando en mi horas de comer. Sacudo, golpeo, y lloro. Sin embargo, mis ojos no han vuelto a caer a donde deben de ir.

tan feliz, so happy.

Este post no lleva número.
Estoy feliz porque me han dado una mención honorífica en el concurso anual de Tinta Nueva ediciones. Y quieren publicar.
Sooo happy.

LA CELOSA (estampa)

En la acera de enfrente él habla por teléfono con una mujer newyorkina de voz sensual. Ella se encuentra de rodillas en medio de la avenida. Los celos le calcomen las venas, y se jala sus cabellos rizados, rojizos. Grita con fuerza y su boca abierta parece tener un enjambre de abejas, locas por matar. Sus rodillas sangrantes ya tienen ámpulas, a causa del pavimento hirviente. Sus lágrimas parecen estar suspendidas eternamente en el aire, congeladas a pesar del Sol que arde su espalada y hombros. El semáforo en verde la mira con desconcierto, al igual que la gente que la rodea e intenta pararla. Sólo la observo, de adentro o de afuera. No sé. Pero creo que soy yo, reflejada en un charco de gasolina.

Sabrina Almandoz Gerbolini

veintiseisavo post, twentysixth post.

Cuando tenga una cámara...

Falta poco, pero cuando tenga mi propia cámara podrá la gente ver cómo yo veo el mundo... podrán entonces entrar en mi cabeza, conocer un poco más de mi a través de mi perspectiva de la vida.

La vida. Tan llena de instantes hermosos, de momentos irrepetibles. Cada mañana veo a mi marido despertar. Veo como poco a poco abre los ojos, estira el brazo para alcanzar sus lentes, se da la vuelta, busca con los ojos casi cerrados el control remoto para poner las noticias, me deja acariciar su cabello por 15 minutos. Ese ritual es algo que espero poder registrar algún día. Lo tengo grabado en mi mente. Llevo tres años viendo cómo hace esto. Me despierto antes, no me lo puedo perder. Es como magia ver cómo regresa a la vida después de horas de tener el sistema apagado.

Él, en cambio, me ve dormir. Se duerme más tarde, y no se puede perder mi ritual. Primero se me cierran los ojos y me acomoda las almohadas. Me acurruco tomada de su brazo. Él, pacientemente, adopta una posición incómoda, acostumbrado a mi manía. Sin su brazo, no puedo dormir. Mi vaso de agua a un lado de la mesa está puesto siempre... Él me cuida. Y yo, lo quiero grabar. Quiero grabar el milagro de la vida. Las pocas cosas buenas que ocurren, recordarme lo precioso que puede ser este recorrido a la vejez.

El amor.

Aquí les comparto un video documental de mi ciudad. Esto es una de las cosas que amaría hacer una vez que tenga mi cámara. Falta poco, ya la tandré. La merezco.

CD. DE MÉXICO, video documental from EARRANGOIZ on Vimeo.

veinticincoavo post, twentyfifth post.

CITAS FAVORITAS DE MIS ESCRITORES FAVORITOS.

PAUL AUSTER



Nacido en New Jersey (EE.UU) en 1947, ha escrito 15 novelas de ficción, 3 libros de poesía y 5 guiones cinematográficos.
Genio en los tres géneros, la escritura de Auster ha marcado de manera considerable mi vida adulta, empezando por El Palacio en la Luna (1989).

“And that's why books are never going to die. It's impossible. It's the only time we really go into the mind of a stranger, and we find our common humanity doing this. So the book doesn't only belong to the writer, it belongs to the reader as well, and then together you make it what it is.”
-Paul Auster.

"Y es por esto que los libros jamás morirán. Es imposible. Es el único momento en que nosotros entramos realmente en la mente de un extraño, y es así como encontramos la humanidad que nos une. Entonces, el libro no sólo le pertenece al escritor, le pertenece al lector también, y luego, juntos, es cuando se convierte en lo que realmente es."
-Paul Auster

Aquí el trailer de la película Smoke (1995) dirigida por Wayne Wang



TRUMAN CAPOTE



Nacido en Nueva Orleans 1924 y muerto en Los Ángeles 1984, fue un enorme periodista y escritor. Sus grandes obras A Sangfre Fría (1966) y Desayuno en Tiffany's (1958) marcaron tanto su carrera como mi vida. Ambas obras fueron adaptadas al cine.
A Sangre Fría fue una crónica que escribió a cerca de una investigación que realizó en el sur de Estados Unidos sobre la matanza de una familia realizada por un par de criminales de segunda. Afectó tanto su vida esta historia que la relató en primera persona, incluyendose a él mismo, como personaje de esta importantísima novela de la literatura norteamericana.

Siendo dos novelas completamente diferentes, ambas tienen el don que poseía Capote para envolver al lector con sus descripciones meticulosas y elegantes. Este controversial personaje es otro de mis escritores favoritos.

"Failure is the condiment that gives success its flavor."
-Truman Capote

"El fracaso es el condimento que le da sabor al éxito."
-Truman Capote

"No one will ever know what 'In Cold Blood' took out of me. It scraped me right down to the marrow of my bones. It nearly killed me. I think, in a way, it did kill me. "
-Truman Capote

"Nadie jamás sabrá, realmente, lo que 'A Sangré Fría' sacó de mi. Me raspó hasta lo más profundo de mis huesos. Casi me mata. Y creo que, de alguna manera, me mató."
-Truman Capote

Aquí un fragmento de la película adaptada del libro A Sangre Fría. Dirigido por Richard Brooks en 1967.

veintitresavo post, twentythird post.

Y por el "mes patrio"...

Abecedario Fonético Ultra Mexicano.

A - aguacate
B - barbacoa
C - consome o comal
CH - chicozapote o chinicuil o chido
D - diosito
E - epazote o esquite
F - frida o fritanga o frijoles
G - garnacha o guacamole
H - huixilopoxtli o huitzilac
I - iztlazihuatl
J - jarocho o jumil
K - kiosko o kukultan
L - limón o longaniza
M - mole o momentito o mamacita
N - naco o nanche
Ñ - ñero
O - orita
P - popocatepetl o pulque
Q - queca
R - romeritos o requeson
S - salsa o san juditas
T - tamal o taco o tlacoyo
U - uxmal o uzumacinta o ¡ujule!
V - vientos huracanados
W - wero
X - xochitl o xochimilco
Y - Yesenia o Yautepec
Z - zopilote o zempoala o ¡zas cuas!

Osea, yo me llamo: san juditas, aguacate, barbacoa, romeritos, iztlazihuatl, nanche, aguacate
y estoy enamorada de epazote, longaniza, pulque, aguacate, nanche, diosito, romeritos, orita.

El internacional:

Veintidosavo post, twentysecond post.

Solo puedo decirles que mi sobrino es el ser mas hermoso que he conocido. Y que les invito a conocer sus dibujos.


http://drawingsbygiaco.blogspot.com/

post veintiunoavo, twentyfirst post.

Biutiful
En la oscuridad también hay belleza

Biutiful, el primer largometraje de Alejandro González Iñárritu sin el que fuera su guionista Guillermo Arriaga (Amores Perros, 21 Gramos y Babel), es la prueba de que este director sabe cómo hacer películas. En esta ocasión combina una fotografía casi documental, música meditativa y una actuación sublime que logra conmover al espectador con una historia entrañable y desgarradora. El filme, producido y ambientado en España, fue aplaudido en Cannes, con Javier Bardem como ganador a mejor actor en esta ceremonia anual. La historia sigue la vida de Uxbal, un hombre involucrado con la trata de inmigrantes en Barcelona, quien al enterarse de su inminente muerte busca el camino a la redención y al perdón.

post veinteavo, twenieth post.

JONAS CUARON Y SU AÑO UÑA
(ENTREVISTA REALIZADA PARA SPOT MAGAZINE)

Jonás Cuarón, hijo de Alfonso Cuarón, parece haber nacido con la misma vena cinematográfica de su padre. De una nueva generación, impulsando una nueva ola, este joven de 24 años explora su creatividad narrando una historia con fotos fijas en Año Uña, su Ópera Prima.



SA: ¿Cómo nació Año Uña?
JC: Eireann (su novia) y yo vimos un corto de Chris Marker que se llama La Jetée. Es un corto hecho con foto fija pero más experimental es muy distinta a Año Uña. Nos interesó la idea, no de hacer algo como Chris Marker, pero hacer algo con foto fija que fuera accesible para el público, que el público lo disfrutara. Y de la misma manera queríamos hacer un proyecto donde volteáramos la manera de hacer cine. Generalmente se escribe el guión primero y después se filma. Y aquí yo quería tomar fotos de mi familia durante un año, de todo lo que fuera sucediendo, sin controlar nada y al final de ese año, con esas fotos, sentarnos a escribir un guión para la película.

SA: ¿Qué técnica usaste para encontrar la historia? ¿Para escribir el guión?
JC: Tomé 8000 fotos ese año, de ahí Eireann me ayudo a seleccionar 4000, pues eran las que más funcionaban porque se iban repitiendo patrones. Entonces empecé a ver qué cosas eran las que se repetían y qué personajes serían los principales. Noté qué tome más fotos de Diego -mi hermano- y de mi novia Eireann, pues fueron las personas con las que más conviví ese año. Así supe que ellos iban a ser mis personajes principales y que la historia que podía contar era el amor imposible entre ellos dos.
De cierta manera era como hacer un documental, pero aquí tenía yo la ventaja de poder ficcionalizar, porque como no hay lip sync, yo podía tomar fotos de mi hermano hablando mal de mi y cambiar los diálogos para que pareciera que estaba tirándole el calzón a Eireann.

SA: En esta película el diseño sonoro es de vital importancia. Cuando llevaste la película al diseñador de audio ¿ya tenías los textos grabados?
JC: Cuando yo se la enseñé, la película ya se veía como una película. Grabamos los diálogos en el closet de mi casa. Algunas cosas me ayudaron a grabarlas en la cabina de audio del CCC (Centro de Capacitación Cinematográfica) y al final se la enseñamos a Martín Hernández –diseñador de audio del Laberinto del Fauno-. Yo sabía que el diseño de audio era muy importante porque la película no tiene movimiento y el sonido te da todo. Por lo mismo a Martín le apasionó luego luego el proyecto porque se dio cuenta que él podía chambear mucho. La gente siempre me dice que al recordar la película la recuerdan con movimiento, y yo siento que eso es por el diseño sonoro.

SA: Los diálogos son muy buenos, háblame de tu proceso de escritura.
JC: En sí los diálogos ya estaban dados. Sí me ayudó mucho el hecho de que yo ya conocía a mis personajes, o sea yo ya había visto a Diego en ese año que estaba bien caliente. (ríen)
Yo sabía que el guión era importante para que el público no sufriera una película con foto fija. De hecho siempre me dicen que los primeros 7 minutos odian la idea de tener que ver la película y al minuto 9 se les olvidó que es una película de foto fija. Mucho de esto es la narrativa. La narrativa es lo que atrapa al espectador. Entonces, en cierta forma, hacer el guión fue un trabajo de 3 años. Escribía una versión del guión, grabábamos los diálogos, los editábamos, la veía y me daba cuenta de que no funcionaba, entonces volvía a escribir el guión.
En realidad me jalé a mi familia para grabarles las voces como 20 veces. Ya en la veinteava que vi que ya era la última también me dijeron “¡que sea la última!”.

SA: Este es un formato que no hemos visto antes, ¿es algo que quieres repetir o fue un experimento?
JC: Lo que sé es que foto ya no, desde que acabé esto no he tomado una sola foto, porque me sobrefoteé. Pero lo que si quiero repetir es la búsqueda de nuevos lenguajes. Mucho de este proyecto era proponerle a la gente que no tienen que esperar grandes presupuestos para hacer una película. Yo crecí viendo a muchos directores que se quejaban de que nadie les daba dinero para hacer su película, pero luego empecé a ver a todos estos directores como por ejemplo de Irán. Entonces, Eireann y yo empezamos a ver películas de Kiarostami, que nada más agarraba su cámara y se metía en un coche. Después vi a Fernando Eimbcke cuando estaba dirigiendo a mi hermano en Temporada de Patos, con un departamento, 4 actores y un crew pequeño. Así surgió la idea de hacer un cine que básicamente Eireann y yo pudiéramos hacer completamente en mi casa. La película al acabarla había costado 8000 dólares, que era algo que me interesaba mucho para promover a la gente joven. Ellos pueden hacer cine sin tener dinero, siempre y cuando tengan una historia. Y cuando la enseñamos en el festival eso creó una reacción en los chavos inspirándolos de cierta manera a hacer cine.

SA: O sea, esta película es como un reto a la industria, una alternativa al formato de video.
JC: El video también me apasiona porque tiene esa flexibilidad. Siento que estamos en un momento generacional muy interesante. He comentado con mucha gente que es parecido al momento en que el cine cambió de mudo a sonoro. Ahora son las nuevas tecnologías, formamos parte de una generación en la que tú y yo crecimos con una cámara de video. El cine dejó de ser mito y magia, nosotros crecimos con el behind the scenes. Siento que estas nuevas generaciones van a cambiar mucho la manera en que se hace cine. Mucho es por tecnologías, pero también por el acceso a la información y a la distribución. Yo creo que el internet va a cambiar muchas cosas. Hasta ahorita los cortos no habían tenido mucho peso, de hecho en algún momento, cuando hice Año Uña, pensé que haría un cortometraje, pero dije “no, mejor largometraje porque nadie va a una sala a ver un cortometraje”. Colocar un corto era muy difícil, y ahora con el internet sucede lo opuesto: nadie quiere sentarse a downloadear un largometraje. Me interesa mucho ver por dónde va.

SA: Y como pilón, para finalizar ¿Qué sientes al ver a tu hermano coqueteando con tu novia?
JC: ¡A mi me prometen que es ficción! (ríen). De hecho todos los personajes tienen su mismo nombre, Diego es Diego, mi abuelo Salvador es Salvador, pero a Eireann sí le cambie el nombre a Molly justo porque sabía que Diego iba a andar diciendo guarradas y así era más fácil si eran sobre Molly. Y bueno, claro que como Diego es actor lo veía como un ejercicio ficticio. ¡Espero eh! (dice a Diego) No me vaya a enterar en unos años…

post diecinueveavo, nineteenth post.

I'M HERE

(artículo que escribí para SPOT MAGAZINE)

Spike Jonze es un director que no deja de sorprendernos. Ahora, en alianza con Absolut -marca que ha apoyado a artistas por décadas- realiza el cortometraje estrenado en el festival de cine Sundance, I`m Here: la primera historia de amor que filma este director, sobre el romance entre dos robots en la ciudad de Los Ángeles.

Por primera vez Spike Jonze nos trae una historia de amor y lo hace de la mano de Absolut vodka; marca conocida por fomentar la cultura y a artistas que van desde Andy Warhol hasta Helmut Newton. En esta ocasión el director de Donde viven los monstruos tiene la oportunidad de colaborar con Absolut en la creación de una obra original e inspiradora sin la necesidad de que “ésta tuviera que ver con vodka”.

Jonze rescata el ambiente relajado y creativo que nació al trabajar con un pequeño grupo al que lo único que le importaba era su imaginación y sentirse conmovidos. A partir de estas reuniones surgió la primera historia de amor que contaría Jonze en su carrera cinematográfica.

I`m Here relata el romance entre dos robots. No es la primera vez que Jonze juega con la idea del amor entre dos maquinas, ya en el video de Björk All is Full of Love había realizado un acercamiento al tema. En esta ocasión la historia transcurre en una realidad en que humanos y robots conviven en una misma sociedad. Los autómatas Sheldon y Anne, los protagonistas de la cinta, se conocen en un mundo en el que son relegados, asumidos como máquinas sin sentimientos, simples diseños para servir a sus amos. Pero este relato nos muestra que la pasión se expresa de diferentes formas entre los mortales y los androides.

En este hermoso cortometraje de 30 minutos, la frase daría todo por ti toma un nuevo sentido. Las expresiones de amor entre estos dos robots son una analogía constante de lo que un humano haría por el amor de su vida.

Sheldon y Anne, ambos androides tratando de encajar en un mundo de humanos, donde los sentimientos y el amor por la música reinan, “viven” su día a día como cualquier habitante de la ciudad de Los Ángeles, con la singularidad de que son máquinas.

Siendo la música un elemento importante en esta historia, el maravilloso trabajo de Sam Spiegel, con la canción There are many of us interpretado por la melódica voz de Aska Matsumiya, logra generar un ambiente sensible y nostálgico que envuelve al espectador.

Con la ayuda de la acogedora fotografía de Adam Kimmel y las voces de Andrew Garfield y Sienna Guillory, esta conmovedora historia de Spike Jonze logra tocar el corazón de todos los espectadores al revelarnos una verdadera muestra de amor desde la relación entre dos robots.

www.imheremovie.com

post dieciochoavo, eighteeth post.

HOTEL GARAGE...

Una de las obras de las que estoy más orgullosa. Dirigida y escrita por mi. Animación de La Maga Films... chido muchachos.

Hotel Garage from Sabrina Almandoz on Vimeo.

post diecisieteavo, seveteenth post.

Todos los recuerdos de tu cara y tu sonrisa volvieron a mi mente. René.
Me acabo de enterar de tu retirada y espero no sea demasiado tarde para contarte de mi vida.
Estoy muy feliz, llevo una vida una vida llena de amor, junto a un hombre que me conoce de pies a cabeza, que me ama como soy. Me hace sonreir...

Luchaste, eso lei. Luchaste, pero todo buen guerreo debe saber cuando descansar.

Hace poco hablamos, y espero que me recuerdes, entre las nubes, flotando.

Una vela para ti René.

Larga vida para usted...

con amor...

sixteenth post, post dieciseisavo.

Te traigo conmigo a donde quiera que voy, estas en mi sangre, en mis pasos, en mis recuerdos mas pasados y mas recientes, siempre te deseo, te quiero cerca, te extraño, mi familia, mis raices, mi base...
Te amo perú.
Te amo familia.

fifteenth post, post quinceavo.

Beatles-Zombies

(cinepremier)

Luego del éxito de las recientes novelas de horror como Pride and Prejudice and Zombies y Abraham Lincoln: Vampire Hunter, es turno de ver a los Beatles como no muertos en la novela Paulis Undead, el cual estará a la venta en Estados Unidos el 22 de junio.

Por si esto fuera poco, ya se está planeando la adaptación a la pantalla grande del libro, en el que Lennon, un guitarrista zombie de Liverpool mata y revive a Paul McCartney, George Harrison y Ringo Starr. Por su parte, el más grande cazador de zombies, Mick Jagger, intentará detenerlos, al tiempo que deben enfrentarse a la ninja Yoko Ono.

forteenth post, post catorceavo.

Parece un rostro perfecto el que se asoma por el vidrio de esa cabina vieja de teléfono. Es un rostro pálido de mejillas rosadas. Ojos grandes, negros, ojos pispiretos, curiosos. Su exhalación empaña el vidrio. La marca no me permite ver su boca. La silueta que apenas se percibe, sugiere unos labios delgados, finos, rojos. Ella no habla por teléfono, en realidad parece como si estuviera escondida de alguien, juguetona, traviesa, a sus 24 años. Su ropa no coincide con la moda de las otras chicas que caminan por detrás de la cabina, de la mano con sus novios, fuera de foco, sin importancia. No, es ropa, como sacada del ropero de su abuela. Que sólo a la vista sugiere un olor a humedad, a guardado por años. Olor a experiencia, a edad. ¿Por qué será y qué hace ella allí? ¿De qué te escondes Amélie?

thirteenth post, post treceavo.

El bodorrio

Mañana es la boda. Y pasado mi vida habrá vuelto a la normalidad.
He vivido en una película estos últimos meses. Primero porque ella es mi bebe, es la menor, y eso me tiene triste... porque siento que la pierdo, aunque ya se que no.
Ese trauma no lo tengo del todo superado, pero si lo suficiente como para estar feliz por su felicidad.

Aquí el trailer de una película fantástica. La trama gira en torno, justo, a la preparación de la boda de la hermana.

Rachel's getting married.

twelfth post, post doceavo

Este año me he topado con emociones fuertes. No lo suficientemente fuertes para desgarrarme las entrañas, sino par dejarme medio tonta. Como cuando no te termina de dar gripa.

Así que como mosca tarada que choca con las cabezas de los durmientes de una habitación, he llevado mi vida estos ultimos meses. Tratando nada mas de que no me gane eso que me quiere ganar. Intentando poner prioridades.

Prender una vela, pensar en él, pensar en ella, en ellas... es lo más que puedo hacer.

Porque no han sido de esos dolores que te truenan la garganta, sino de los que te dejan un nudo, y repentinas sacudidas de cabeza para cambiarte de tema.

Ahora voy a prender esa vela. Y sabiendo que ahora nadie me lee, también escribo. Para mi, o para ellas.

El dolor. El dolor está, pero no lo encuentro.

A mi hermosisisisma tía, mas bella que cualquiera, la de la sonrisa grande. Y a mis primas de risas fuertes. Las amo con toda mi alma.

Courage is the power to let go of the familiar.
-- Raymond Lindquist

eleventh post, post onceavo

Dedicado a la pulguita, y a todos los fans de LOST que ya están viendo la 6ta temporada...

BE CAREFUL! SPOILERS!!

Este es un fragmento de la segunda parte del capítulo piloto, en el que se medio revela que los escritores de esta serie FE-NO-ME-NAL (obssesed, like it's a bad thing) ya sabían que pedo desde el principio...

Si lo hubiera sabido!!!!

tenth post, post décimo.

Contenido obtenido de la revista CinePremier

Tim Burton y Abraham Lincon: Vampire Hunter

Tim Burton y Timur Bekmambetov, tras su reciente colaboración en 9, producirán en conjunto la adaptación cinematográfica de la novela escrita por Seth Grahame-Smith,Abraham Lincon: Vampire Hunter.

Screen Daily informó además que será el mismo Grahame-Smith quien adapte el guión, lo que pronostica en alguna forma que no habrá grandes diferencias con la novela.

Mientras nos enteramos si alguno de estos cineastas se encarga de la dirección o solamente producirán, los dejamos con este curioso anuncio para TV de la novela, que fue hecho en forma de "trailer de película"... aunque seguro veremos algo de mucha mejor calidad si Burton está detrás

ninth post, post noveno.

LA CELOSA (estampa)

En la acera de enfrente él habla por teléfono con una mujer newyorkina de voz sensual.
Ella se encuentra de rodillas en medio de la avenida. Los celos le carcomen las venas, y se jala sus cabellos rizados, rojizos. Grita con fuerza y su boca abierta parece tener un enjambre de abejas, locas por matar. Sus rodillas sangrantes ya tienen ámpulas, a causa del pavimento hirviente. Sus lágrimas parecen estar suspendidas eternamente en el aire, congeladas a pesar del Sol que arde su espalada y hombros. El semáforo en verde la mira con desconcierto, al igual que la gente que la rodea e intenta pararla. Sólo la observo, de adentro o de afuera. No sé. Pero creo que soy yo, reflejada en un charco de gasolina.

eigth post, post octavo.

Aquí una pequeña probadita de mi guión de largometraje, razón por la cual no he pelado mucho mi blog.



EXT. CARRETERA SELVÁTICA. NOCHE.
Un autobús nocturno avanza por una carretera, selvática y estrecha, a toda velocidad. La lluvia que cae es más densa que la misma noche.

INT. AUTOBUS. NOCHE.
El limpia-parabrisas se mueve de un lado a otro sin lograr aclarar la visión del CHOFER.

Los PASAJEROS duermen en sus asientos. Unos con su cabeza colgada hacia el pasillo, otros con las piernas estiradas de un asiento a otro.

Casi al fondo del autobús -a un lado del baño-, EUGENIO, un joven mexicano de 22 años, está despierto, pensativo, mirando por la ventana. Afuera la noche es tan oscura que parece boca de lobo.

Algunos relámpagos iluminan momentáneamente la densa selva que delimita la carretera. EUGENIO escribe con su dedo sobre el vidrio empañado.

TEXTO:
María del Sol

Eugenio empieza a hablar consigo mismo en voz baja, casi susurrando. Cierra sus ojos, apretados, arrugando sus párpados. Respira hondo, y asustado, intenta convencerse de algo.

EUGENIO
Un beso, fue sólo un beso...

La voz de un niño que tararea la melodía de La Adelita desde otro asiento, saca a Eugenio de su introspección.

Eugenio, con mirada melancólica y un poco de miedo, como si esa tonada le recordara algo, continúa tarareando la melodía, a un ritmo lento, suave, casi como canción de cuna.

Un trueno ensordecedor interrumpe su canto.

Eugenio, nervioso, se acomoda en su asiento, abrochándose el cinturón de seguridad. De un momento a otro se escuchan los gritos del CHOFER al perder control del autobús.

CHOFER
¡¡Con una chingada!!

EXT. CARRETERA SELVÁTICA. NOCHE.
El autobus derrapa alocadamente por la carretera. Se menea de lado a lado con fuerza.

INT. AUTOBUS. NOCHE.
Algunos PASAJEROS son arrojados de sus asientos al pasillo.

EUGENIO asustado se cubre la cara con sus brazos al azotar contra el asiento de enfrente.

Las bolsas de mano caen de los compartimentos superiores. Los pasajeros gritan asustados.

Desde la perspectiva de Eugenio, la velocidad normal de la vida baja drásticamente. Los pasajeros y las maletas vuelan por el aire. La imagen del desastre es lenta, casi poética.

El rechinar de las llantas hace que la velocidad de la vida vuelve violentamente a la normalidad.

La cabeza de Eugenio golpea con fuerza contra la ventana.

El autobús se voltea.

seventh post, post séptimo

10 enero 2010.

música: spooky couch

de Albert Hammond Jr.

Para mi amor.

Sus arrugas suaves y cubiertas de una pelusa casi transparente, brillaban con los rayos de sol intermitentes que pasaban a través de los árboles, mientras el autobús andaba por una de las calles mas bellas de la Ciudad de México.

El abuelo, quien fue joven, fuerte y guapo en sus edades más pasadas, recordaba cuando jugaba fútbol americano sin sus lentes: la espina de su rosa, su bastón, y el punto en el que su mujer enloquecía. Ella amaba que hubiera una sola cosa para lo cual él verdaderamente la necesitaba: que le cuidara sus lentes.

Junto a él, estorbando el pasillo repleto de gente cansada y aburrida, descansaba su maletín de cuero. Desparramado sobre los pies de los pasajeros parados, guardaba las cosas más importantes de su vida. Las cosas que no soltaba nunca. Y entre una rodillera casi podrida de su época de jugador y el estuche de pinturas de su tía fallecida, lo que más había en esa maleta eran cosas de su mujer y sus cenizas.

Escogió una lata medio oxidada que a ella le encantaba. Decidió ese día sacarle las cartas y el juego de dominó, para meter lo que alguna vez fue su cuerpo esbelto y arrugado. Mientras vertía el polvo gris en el interior de la lata recuerdos de sus caricias empezaron a inundar sus ojos de lágrimas. Si pudiera regresar en el tiempo y volver a tomar su mano, sin que se le escurriera como arena entre sus dedos.

Los momentos de mayor angustia los pasó cuando casi la perdía, los días que pasó dormida a su lado, conectada a tubos transparentes y sonidos tediosos y constantes. No soportaba la idea de perderla y vivir el resto de su vejez sin ella. Ella era la improvisación de su vida, ella era los chistes extraños, ella era los cambios de humores violentos, ella era la distracción de su mente aferrada. Pero la idea de ella no moriría, sólo su cuerpo, y eso se lo dijo ella a él en su último suspiro.

Ella daba todo por él, ella era su brazo izquierdo. Ella lo amaba tanto y agradecía tanto lo que él le brindaba, el amor que le daba, todas las caricias incasables hasta las altas horas de la noche. Ella, a cambio, aparte de su amor, quería darle más. Trabajaba duro para que el pudiera hacer lo que más amaba, la escritura. Cocinaba a altas horas para que él durmiera con panzita llena y corazón contento. Le hacía fiestas complejísimas cada año, esmerándose siempre más para que él fuera el más feliz en su cumpleaños.

El abuelo pensaba que no había forma de vivir una vida plena sin ella a su lado. Que su piel arrugada necesitaba el roce de la de ella para poder dormir. Nada podía dolerle más. Al escuchar que el sonido se volvía monótono y lineal, el abuelo corrió a la ventana a tomar aire o pedir ayuda. Vió a unos niños jugando una cascarita y tuvo repentinos deseos de contárselo a ella. Contarle que el cielo estaba azul azul como no había estado en años, las nubes blancas y acolchonadas, el viento frío pero amable. Quería contarle que el cielo no se oscureció, que las nubes no se ennegrecieron, que no llovió ni hubo tormenta eléctrica. Que el fin del mundo no llegó con su retirada, que aún podía ver las cosas buenas.

Podía contárselo mirando al cielo y al aspirar el aire limpio que entraba a sus pulmones aún funcionales, a pesar de una vida entera de fumador. Ese día el abuelo dejó el cigarro, porque la escuchó a ella más clara que nunca, escuchó su risa, sus regaños, escuchó su voz ligeramente sobre el volúmen de la gente normal y sus pies que se arrastraban por la pereza de levantarlos al caminar. Ella estaba más cerca que nunca. No había necesidad de abrazarla, porque ella entraba junto con el viento a sus pulmones y así, echa bolita, dormía ahí, a lado de su corazón.

Ella no pudo abandonarlo, pero su cuerpo no tuvo remedio. Ella estaba en la llamada sin contestar, en la sombra misteriosa de la pared, en los gritos que suenan a tu nombre a lo lejos, en la lluvia, en el viento, en las sabanas, en su cama.

Días después recibió una llamada. Uno de sus dos hijos pedía su compañía, el dolor de la pérdida de la madre lo tenía sumido en la miseria y sus nietos lo estaban resintiendo. El abuelo tomó su maleta de cuero, guardó 3 calzones –ella siempre creía en viajar ligero-, 3 playeras, su kit de tijeritas, pinzas y navaja, su colonia, su rodillera casi podrida y una serie de fotos de ella, joven, adulta y viejecita, su música preferida, su fólder de cuentos cortos, sus 3 calzones y 3 playeras, y sus cenizas.

El abuelo no iría a ningún lado sin ella. Y esta travesía la hacía porque tenía una misión importante, abrazar a ese ser, que después de mucho temer y dudar, trajeron a sus vidas entre los dos. Gatos, perros y plantas pasaron por el lugar de su hijo. Hasta que un día se sintieron preparados para compartir su amor con alguien mas. Fueron a un orfanato y abrazaron al niño más disparejo de todos, al que más vibraba querer tener un papa y mamá. Y a ese niño, ahora adulto, ahora papá de 2 hijos, debía abrazar y dejarle todos los recuerdos de su madre, pues después de ese viaje, ya no los necesitaría, la tenía dentro. Muy dentro y lo otro ya lo podía compartir…

sixth post, post sexto.

same day later.
mismo día mas tarde.

to cheer me up!

fifth post, post quinto.

9 de enero 2010.

Conversaciones sinceras.

Bienvenida a esta fría mañana, Mina.
Buen día.
Mi Pan no se quiere despertar.
Me siento frente a la compu con un suspiro atorado en el pecho.
La luz de la pantalla ilumina sutilmente mi rostro.
Gracias Pantalla, no quiero agresiones el día de hoy.
I've gotta sort of funeral today, she says to herself.
Pocheando again Mina?
Si.
Qué me pongo...pero qué le digo...
I loved him to. In my way, and when I was a child.
Suaves suspiros empiezan a salir de mi pecho.
Recuerdos felices de la infancia invaden mi cabeza.
Amiga, estoy ustedes. Las amo.

forth post, post cuarto.

same day, later.
mismo día, más tarde.

Música:
Hide and Seek
Imogen Heap

Querida Lucesita:

Me tomé unos minutos de descanso, después de algunas horas de trabajo intenso. Ya tengo las manos callosas de tanto lijar la madera, es que todavía no tiene forma. Me serví un vaso de leche con chocolate en polvo y en un plato unas galletas con relleno de sabor vainilla.

Me senté en aquella silla que compramos hace algunos años en un bazar de muebles antiguos, la silla que giraba. ¿Recuerdas? Hace ya algunos meses dejó de dar vueltas. Yo creo que es porque siempre la lavabas, decías que nunca se le quitaba ese olor a polvo tan desagradable. El tubo sobre el que giraba la silla está oxidado, pero la sigo usando porque me recuerda a ti.

Cuando tallaba la madera salían formas. Ya no. Ahora solo lijo para no pensar…recordar quién soy, ni cómo estoy. Me han pedido esculturas para escaleras, de grandes hoteles. No puedo, ya no puedo. Hasta parece que te fuiste con todo: el perro, la película que veíamos todos los domingos y además, mi inspiración. Ladrona. ¿Por qué no me llevaste a mi? Es lo único que queda vivo en esta casa vacía. Te preguntarás qué sucedió con los pecesitos que ganamos en la tómbola de la feria, bueno, salí un día al mercado y sin querer dejé la ventana abierta, y claro: El gato de la vecina.

Con una herramienta, arranqué un pedazo de mi obra inconclusa. Cayó en el suelo e inmediatamente noté que parecía la cuarta letra de tu nombre: Lucesita. Debería olvidarte, que esto de la soledad me esta volviendo loco: imagina, siempre te escribo, y no me atrevo a mandarte las cartas. Estan todas en una caja que guardo en mi closet. Son mil quinientas cinco (el otro día el ocio me obligó a contarlas).

Seguí lijando. Luego, algo me impulsó a ver tu foto sobre el buró. Ví tu mano salir de ella y acariciar mi cara, pero al psicólogo y a mis amigos les hice creer que fue un efecto de mi imaginación, para que no chingaran. Entonces, quise continuar con mi trabajo. ¡Ah! Aventé la estatuilla amorfa, cayó sobre la pecera vacía. ¿A quién trataba de engañar?

Sentí un ruido detrás mío. De los que siempre escuchas, de los que siempre ignoras. Pero esta vez, deseé tanto que fueras tú, que logré distinguir tu voz diciendome: “Soy Yo”. Me lo has dicho seria, sin bromas, con fuerza: “Soy Yo”. Por Dios que te he escuchado. Me entró un gran alivio. No podía verte, obvio. Pero clarito sentí tu respiración en mi cara y en mi oído. Se me puso la piel de gallina. Quise abrazarte pero mis manos regresaron a mí. Es que hay veces, que realmente no puedo creer que no estás aquí. Y por eso te escribo a diario.
Cuando finalizo una carta, se me detiene el corazón de golpe. “Te amo, YO”, son las últimas palabaras que me hacen entrar en razón y azotar contra el suelo es lo que mas me duele. Me saca el aire y luego no me puedo levantar. Temo una cosa. Creo que se acerca mi muerte. Esto antes no me sucedía, pero ahora, la recuperación es larga, hasta que logro alcanzar la pluma y otro papel.

“Querida Lucecita”, escribo.

third post, post tercero.

8 de enero 2010.

Hoy termino de leer el último cuento de la recopilación del libro de Truman Capote: Breakfast at Tiffany's. Siempre es una grata experiencia leer algo suyo.

El primer libro que leí de este autor fue A Sangre Fría. Me tuvo obsesionada por casi un año.
Mientras leí este libro en mi ipod abundaba The Arcade Fire, por lo que ahora, para mí, es el soundtrack de la tétrica historia del asesinato de una familia en el sur de Estados Unidos.
Si lo leen (se los recomiendo muchísimo en editorial Anagrama) escuchen la canción Intervention.

second post, post segundo. HEROES.

jueves 7 de enero 2010

El Comandante A lucha con su nueva contrincante, La Princesa Malvada. Ella es muy fuerte y lo vence, pero él volverá para destruírla en una esperadísima segunda parte. Interpretado por mis dos hermosos sobrinos, este video lo hice con la cámara de fotos digital de mi hermana. Mi sobrino Giaco sueña con que algún día haga pelis de sus animaciones. He aquí su blog de dibujo http://www.drawingsbygiaco.blogspot.com/.
Enjoy.

first post, post primero. 2010

4 de enero del 2010.

No puedo creer que ya es 2010, suena apocalíptico y de alguna manera, amenazador.
2010 ya es el futuro. Hay aparatos que vuelan en el cielo. Hay edificios mas altos que el Eucalyptus regnans. Hay maquinas que ruedan a gran velocidad, creo que ya hay unos que flotan. Y en el cine, en 3D, hombrecitos azules, conectan sus trenzas a la tierra con el fin de tratar de hacernos entender que estamos destruyendo el único hogar que tenemos.


Apocalíptico. 2010 suena, como dije, amenazador. Coincide también con que cumplí 30 y aún no soy Orson Wells. Aún no filmo mi primer largo. Aún no soy una estrella de rock and roll.
Amenazada, así me siento. El tiempo se termina y aún no lo logro. Siento que ni siquiera he terminado de conocerme bien y el tiempo ya se me acaba. Perdí tanto tiempo en complacer a los otros que tengo miedo de ser arrollada por un tsunami sin antes haberme dado la mano a mi misma y conversar.
Este año, con este blog, me pondré mi casco de minero y entraré a explorar mi cerebro. Los invito a que me acompañen.
Cambio y fuera.